Logomaquia

Direção

2012-02-13T10:33:00.000-03:00

Destino

2012-02-07T11:55:00.000-03:00

Perco-me

mais e mais,

assaz desatinado

para ter noção alguma

de qual é o norte

dessa bússola,

indo parar quase

exatamente

onde eu queria

estar.

Da litocronia

2012-02-04T20:40:00.000-03:00

As pedras escorregadiças,
lustradas por anos de conflito.
Aguerridas, iludem o tempo
enfrentando-o de frente,
minério contra o vento,
contra a chuva,
expondo todos os achaques
e tormentas que esfolam
cada aresta com um toque
não muito distinto do de um Michelangelo.

Ainda assim, o ar
é teimoso em sua insistência:
quer assinalar as pedras
com a rubrica do envelhecimento,
como um encarcerado
que decompõe a idade que lhe resta
em linhas e traços. Quando o sol
começa sua descida lenta,
ornando o ar de ouro e cinabre,
as pedras recortam a paisagem,
severas e estoicas, sem saber
que somos nós
os interinos no crepúsculo.

Mônada

2012-02-02T14:20:00.000-03:00

Caminho em espirais

rumo a lugar algum.

Tenho meuscompromissos

moldados na lentidão,

sem os velhos embustes

que me venhampor ajuda.

Tenho essas reticências

que se alastram.

Eu aguardo.

Mas o que é essa vigília,

se no final das contas

o que almejo éo termo

do desvelo e precisamente

no meio desse tempo

é onde meespreita

o significado das coisas?

Verbo

2012-01-29T12:42:00.000-03:00

Bula

2012-01-27T10:00:00.000-03:00

Cumpro a sina,
sem dor
nem amargura:
plausível tudo.

Hermético

2012-01-23T10:00:00.000-03:00

Ela me telefona
para dizer que me leu.
E que continuo
para poucos.

Esotérico. Não
facilito as coisas
para meus leitores.

Ela é gentil
ao colocá-los
no plural.

Mas isso não
é surpresa, ela é
assim há coisa
de muito tempo.

Em minha defesa,
devo dizer que o sentido
do que escrevo está
circunscrito pela percepção
- melhor, pelo indiscernimento -
do que seus olhos
arrecadam por instantes,
uma atmosfera mais
do que uma
ciência exata.

Que você me leia
à margem do texto,
que eu me abandone
à castidade perversa
do nexo recusado.

Pois, lembre-se,
de nada adianta a glosa
- a própria tradução
faz nascer o intraduzível.

E eu tenho
esse teimoso apetite
que galopa pelo texto,
que se esbate
contra as jaulas da mesmice
e as coleiras do já visto:
em algum lugar
nas frestas da prosa
devem surgir as palavras
resgatadas da prisão da página,
pelo ato de se as ler.

As coisas vivem
pelo ofício do cotidiano,
existem de passagem.

Qual meu revide,
meu desagravo
- a desforra?

Essa intrincada construção
de frases que mesclam
esperanças malogradas
e felicidade efêmera,
que de fora parecem
imponderáveis e
intimamente desejam
que a lisonja possa me fazer
perdurar no eterno
da intensidade
de sua leitura.

O rumo dos remos

2012-01-19T10:00:00.000-03:00

Relicário

2012-01-17T11:57:00.000-03:00

Água trazida como relíquia num cálice.
Bebi metade num gole contínuo
– não por avidez,
mas porque o dia estava quente.
Aqui,
todos os dias são quentes,
aliás. Então,
esbaforido, o telefone tocou
– quem, não me lembro.
Sustei o trago.
Coloquei o copo
para obscurecer-se no balcão
enquanto eu me comovia
com alguma incumbência
proposta pela minha impressionabilidade.

Estive fora o dia todo.

Quando voltei, lá estava –
esquecido, escorregadio,
num anel escuro de descuido
– evidência muda da minha sede remota,
agora à temperatura ambiente,
metade de puro nada.

Não foi tarefa pouca,
nesse momento,
alcançá-lo e sorver tudo.

Lepidopterologia

2012-01-15T03:00:00.000-03:00

A borboleta tem seu lugar na psicologia
não por sua fase de crisálida,
seu intrincado mudar de pele,
também notadamente por sua fase de pupa,
temporada de paralisia integral da vontade.

Fascinados, estudamos os sonhos
frustrados da lagarta, que correspondem
tão mal a seu desajeitado corpo preso à terra.
Observamos
como o conflito aparentemente insolúvel
entre aspiração e realidade termina,
afinal, em resignação total, enquanto
a criatura deixa de comer, tece uma mortalha
ao redor de seu corpo, e se prepara para morrer.

Contudo, naquela condição mirrada,
quando a pupa pode ser classificada e posta
em mostruário, algo inesperado, totalmente
imprevisto, ocorre que nos dá o direito
de acreditar no impossível.

Dizem que Psique significa "borboleta" –
cautelosamente ela rasteja de seu casulo,
sua pré-história, desfralda suas asas
e se arroja ao vento.

Eis o que quero
: meu poema que só mortalha caída no chão,
a verdade concreta e póstuma das palavras
ficando para trás, enquanto
o significado finalmente voa para fora da linguagem,
reafirmando sua paixão acesa e aturdida
nos olhos de vendaval

de quem me lê.

Janela

2012-01-13T11:59:00.000-03:00

A manhã,
que se forma já por dentro
consumida, sói
num solo de retinas
: dói nos olhos.

Alfabeto

2012-01-09T20:50:00.005-03:00

Um livro na estante

2012-01-04T10:30:00.004-03:00

Uma estória de guerra, seu significado.

Ou já que o significado escapa à guerra,
o que ela fez à aparência das árvores
e aos edifícios, a maioria dos quais sobreviveu
como relíquia para visitação à distância,
e serem demolidos anos mais tarde
para que a rua fosse alargada
ou que se construísse
um novo complexo de escritórios.

Lá estava, na estante.
Comprado numa liquidação
e que ninguém havia lido.
Praticamente novo, a lombada intacta.
Mesmo eu, só olhei as figuras,
a quantidade de páginas implacáveis.
Talvez houvesse algo relevante e raro
disperso nos parágrafos,
um toque de argúcia nos títulos longos,
aquela transcendência que algumas
frases nos trazem ao final dos capítulos.

Não sei.

Quando o guardei de volta ao seu lugar,
o homem da capa ainda sorria
apesar de saber tão pouco do que viria,
mesmo sendo personagem principal da situação.

Como nós,
que ainda não lemos o livro.

Essa tal felicidade...

2011-12-31T15:16:00.001-03:00

Quintessência

2011-12-29T15:00:00.001-03:00

Amo a mera existência

da palavra fim.

Complexíssima ideia

em mínimo termo:

uma sílaba.

Diverso

2011-12-23T14:26:00.001-03:00

De vez em quando,
precisamos de um milagre às avessas
para desnudar a linguagem,
fazê-la durar por um minuto
: tão somente
a vasilha com o vinho –
uma recusa sacramental em se multiplicar,
reclamando
através disso
um único pedaço de pão,
um único peixe.

Loa ao olho

2011-12-19T11:36:00.001-03:00

Um ídolo que requer segredo, o olho
não tem matiz discernível e confere
ao espectro o que lhe falta

: as cores se refratam
   e colidem
   e formulam o visível.

O olho é um zero
difratando o tempo
   e a água.

É pelo que revela:
uma condição de vantagem,
um contrato
   com o que se percebe.

O olho é nada
que já se viu.

Sentido

2011-12-17T15:00:00.001-03:00

Atendimento telefônico

2011-12-13T11:15:00.000-03:00

Aperte 1 para a impaciência com o menosprezo
dos atendentes de todos os serviços telefônicos,
sua falta de preparo ao lidar com pessoas,
sua ineficiência cava, ensinada e repetida,
como se isso fosse um trato profissional requerido.

Aperte 2, 3, para a renúncia do seu tempo,
que se esvanece em sinfonias inanes de saxofone,
música de elevador, transformando tudo num ruído
oco, sem sentido, até você perder o propósito:
para quem estou ligando mesmo?

Aperte 4, 5, 6 para insatisfação garantida,
de ficar perdido diante de tantas opções de discagem,
como defronte a um menu indigesto,
cuja comida nunca mata a sua fome,
cujo sabor só promete a náusea vindoura.

Aperte 7, 8, 9 para a vontade de esganar
o atendente, o supervisor, o chefe de operações,
todos assentados no sarcasmo, podendo fazer algo,
mas – ainda assim – presos no conluio de postergar
e até mal usar o idioma, num gerundismo canhestro:

“amanhã estaremos mandando o técnico à sua casa”.

Nagual

2011-12-10T14:13:00.000-03:00

Gostaria de me raptar
não sei como
dessa aflição
de dezembro, desse
céu à régua,
ilhando tristes,
dessa euforia
desgovernada, desse
estrangulamento;
o rufar de tambores
num crescendo,
que só faz
contar
regressivamente
os dias para
o próximo
calendário.

Das tempestades de novembro

2011-11-27T14:00:00.000-03:00

)

Quem pôs a vassoura atrás da porta do invisível?

(

O céu é da cor de lápides.
O temporal parece se alçar das ruas
como maré nociva, toldando
as distâncias, quilômetros
que se estendem por diferentes cartas geográficas,
correndo por trilhos
numa velocidade cada vez mais
estridente, até findar
num lamento que a longitude engole.

Ficamos como coisas minúsculas
num Atlas infindo,
abscissas se estirando à eternidade,
o espaço, de tão longo,
transformado em tempo.

Brevíssima visita,
você foi embora num mudar de clima
e a chuva é toda na primeira pessoa do pluvial.

Solicitação

2011-11-23T20:13:00.000-03:00

Oblívio

2011-11-17T20:00:00.000-03:00

A tristeza vai nos sendo talhada

no seio da noite. Um sentimento

líquido e denso que se alastra ainda

mais com a chuva fina. A escuridão,

de encontro às vidraças embaçadas,

é pontuada pelos esqueletos suspensos

das constelações de Virgem, Leão e Gêmeos.

A Lua transborda de saturação

nas milhares de poças que valsam

devagar pelo asfalto molhado.

Nos delgados obeliscos de vidro e aço

que se erguem do solo como uma

grave enfermidade de pele rumo ao céu escuro,

as poucas luzes acesas parecem escarnecer

do mundo vinte andares abaixo.

As igrejas, com seus santos esculpidos

(como se a sustentar nos ombros

o peso da falta de fé dos transeuntes),

não oferecem refúgio aos seus parcos fiéis.

A luminosidade achacadiça de um

neon semiapagado planta-me sombras

pelo corpo, como vestes exageradas.

Sou mais um a vagar

pelas artérias desse coração combalido

a que chamam de metrópole.

Tamanhos

2011-11-13T15:00:00.000-03:00

&

2011-11-09T15:00:00.000-03:00

“Quem não vê bem uma palavra,

não pode ver bem uma alma”.

(Fernando Pessoa)

Eu acordo numa reentrância da noite,
minha boca como uma gaveta vazia.
São três da madrugada
e a cama é um país estrangeiro,
mesmo idioma, mas numa inflexão diferente,
este solavanco para insônia
um indício.

Eu me decalco em passos
casa afora, buscando
não sei o quê. Sim,
há sempre os que encontram
e aqueles, como eu, que nem sabem onde puseram.

Algo precisa vir ao escrito,
tatuar a brevidade em coisa eterna,
criar nexo.

(Você nem sabe o quanto

eu gaguejo por dentro).

E assim procuro
uma palavra que misture
peripécia com insurreição,
rasgo de se erguer o sétimo véu
além das realidades
tangíveis da vida diária.

Nada extenso, só
a contraparte estética da ocasião,
algo que informe
seja em que dialeto for.

Saltimbanco,
ele me aparece,
dublê da eternidade,
espaço de cronometragem impecável,
solução aguardada com interesse:
o & insiste
nessa promiscuidade,
nos lugares de encontros de estranhos,
nenhum conhecimento prévio como condição.

Um mero sinal
para provar
que nenhum encontro
é inconsequente.

Caligem

2011-11-07T23:30:00.000-03:00

Repensando o pesar

2011-11-04T13:40:00.000-03:00

1.
Agradeçamos aos nossos enganos
e os abençoemos por sua prosa terrivelmente vulnerável.

2.
Nós deveríamos lhes oferecer nossa gratidão,
admiração por nos dar nossas fissuras
e nos cicatrizar com embaraço,
no lampejo quente de uma confissão.

Obrigado, transgressões,

por nos fazer

tão direitos

em nossas imperfeições.

Menos defeituosos,

nós poderíamos ter nos desviado e,

aptos demais,

procurado outros caminhos.

3.
Ainda que nosso engano perfeito
tenha vindo diretamente para nós,
para dentro de nossas vidas ordenadamente atravancadas,

(que até poderiam ter estado

fechadas, adormecidas, mas

ao invés ficaram acordadas toda a noite,

esquecendo da pílula, do livro bom,

das oito horas necessárias),

mantendo nosso coração atordoado

e aturdindo – este engano é nosso!

4.
Quão infeliz a perfeição
pareceria, ali na estante,
sem sequer uma fenda,
sem esta quebra crítica
– esta queda –
este súbito e emocionante desenho
que acontece
de ser
nós.

Algo ágrafo

2011-10-23T15:00:00.000-03:00

Minha vontade estende

seus olhos longos para a folha.

A introspecção da paisagem:
fazendo massa crítica para escrever.

Olímpica em sua indiferença,
a musa fica lívida.

E me dá um branco.

Meses

2011-10-21T11:00:00.000-03:00

A partir de uma releitura, enviesada, muito tortuosa e inconsciente
de Caio Fernando Abreu (Obrigado, Keu Azevedo).

Lá fora

2011-10-15T14:06:00.000-03:00

Desde que comecei a escrever
(e provavelmente muito antes disso)
as palavras “lá fora” parecem carregar
mensagens distantes, como se um estranho
poder emanasse delas quando eu as digo
sem pressa ou as escrevo, cedendo ênfase
igual às duas palavras curtas.

Ao longo dos anos,
fui aprendendo de onde vem esta carga,
de que paisagem deriva seu clarão sobrenatural.

Em memória, eu retorno
à minha cidade natal e vejo,
da janela de casa,
minha mãe partindo para o trabalho,
aquele gosto estranho de mundo
amplo se estendendo
sem fim para além
das minhas possibilidades de despedida.

Endereço

2011-10-11T11:42:00.000-03:00

Obrigado especial a Talita 'Poetisa' Prates, por me mostrar o picnik.

Peregrino

2011-10-05T14:38:00.000-03:00

Estou no precário

de estar sem rumo,

onde a passagem sabe

das sendas que os meus pés

não mais abordam.

Eldorado,

Hespéria,

Pasárgada,

Cólquida,

Xangrilá,

reinos miríficos e mundos arcanos

já receberam a visita

de minha mala sem sossego.

A promessa de chegar

afasta o cansaço

das minhas solas gastas

e faz afluir o perto.

A distância é uma fronteira

em dissolução e assoma

como o regresso

prevalecendo-se dos passos.

Atrás de mim

seguem as pegadas

a caminhar pelas reminiscências

de meus roteiros,

a relatar não mais

que minhas trilhas imaginárias,

o fascínio de meus trajetos,

a tenção de meus andamentos,

meu sestro de andarilho.

Girassol

2011-09-24T15:00:00.000-03:00

Havia o escuro,
mas eu não sabia onde:
seu rosto era o sol.

Kama Sutra

2011-09-21T15:12:00.000-03:00

A carência é
o melhor
afrodisíaco.

A propósito de sete de setembro

2011-09-07T12:07:00.000-03:00

)

Compilado alhures

(

Pátria

é uma dor

que nossos olhos

ainda não

aprenderam a chorar.

Enredos

2011-09-02T12:11:00.000-03:00

Fluvial

2011-08-23T11:40:00.000-03:00

)

Às margens do São Francisco, dez anos depois

(

A surpresa, o engasgo do instante.
Eu simplesmente não estava preparado
para tanto azul, assim tão caudaloso,
nem para a majestade de tanta água.
Meus ribeirões sempre foram cheios de lodo,
estanques e sóbrios,
nauseabundos pelo esgotamento
paulatino e axiomático.
E agora, esse rio prestes nos olhos
vem me percorrer com uma força zen
tornada manifesta, um deleite
de dilatar as pupilas.
Agosto estua e tudo
imprime enredos na torrente
: conluio de fluxos que me fizeram
desaguar no desenfado destas margens.

Vazio

2011-08-16T10:00:00.002-03:00

Não

2011-08-09T15:10:00.000-03:00

Instâncias

2011-08-02T10:56:00.000-03:00

1.
Seja meu termo,
dado boca a boca,
como um beijo à força,
que os lábios secos
racham-se por mais.

2.
Seja meu anátema
nessa pugna de contrários,
delinquindo meus dogmas,
totens tão bem erigidos
à vacuidade das ideias postas.

3.
Seja minha dor,
bálsamo ao reverso,
a que o corpo lembra como um bordão
a cada novo mo(vi)mento,
em irremissível memória.

4.
Seja a centelha matemática,
no espaço vário
desse parangolé mazombo
que chamo de vida.

Palimpsesto

2011-07-19T15:57:00.001-03:00

)

Ou todo homem nasce original e morre plágio.

(

Sou refém de minhas referências,
do que li ao longo da vida –

das bulas de remédio
aos compêndios da alta ciência,
folhetos,
folhetins,
antologias.

Estratos de palavras
acumulam-se
e vão se sedimentando em mim,

a ponto de se mesticizar
tão de todo
que é infactível
demarcar os confins

entre a coletânea e o ineditismo.
Como separar
as frases que plantei
daquelas que colhi
em florilégio alheio,
se crescem no mesmo
buquê de vocábulos?

Existo nessa folhagem,
entre o abrir e fechar de páginas,
redigindo capítulos
de um livro vivo,
essa casca tênue que sou,
reescrita
todos os dias.

Composição da cidade

2011-07-13T22:27:00.000-03:00

À janela,
como James Stewart no filme do Hitchcock.
Deixo meus olhos disponíveis
e inauguro a temporada de observação
“comme il faut”.

A cidade é explícita
e não se faz de rogada,
revela-se toda.

A poluição que a veste
é uma forma dela se dizer,
uma apresentação.

Questão de personalidade,
de inerência. Porém,
e talvez por isso,
o verde prospera violentamente,
seduzindo a vista,
gulosa por sombra.
O amplexo dos bulevares
enche os pulmões de preguiça:
longos, lânguidos,
realçam o asfalto,
insinuando mistérios.

O que virá além da próxima curva?

O melhor que se faz aqui
é entregar-se às próprias pernas
e errar anônimo pelas ruas,
sem outra preocupação
que o repouso do espírito.
Isso proporciona a liberdade de movimento
que geralmente o trânsito subtrai ao passeante,
degradando-o a simples pedestre.
Passear é um ato gratuito -
sem desinteresse, não há contemplação.
E contemplar é o que se faz de melhor:
são muitos os rostos,
vindos de todas as partes,
Babel de origens.

Essa foi minha morada.
Cava e transfinita,
a cidade, à verve do texto,
se me impõe num ninho,
sob as imagens da retina.

(Volto à Ipatinga, 25 anos depois...

Cidade outra,

ainda que a memória a guarde,

mesma.)

Imagem: Walkway, by Nelson Amorim

Hardware software spyware

2011-07-06T15:36:00.000-03:00

Causa mortis

2011-07-03T12:45:00.000-03:00

Telefone ocupado,

linha cruzada,

voz silenciada,

caixa postal lotada,

quota extrapolada,

carta extraviada,

endereço errado,

telegrama atrasado,

jornal não veiculado,

mensagem desviada,

garrafa naufragada,

tambor calado,

livro inacabado,

disco arranhado,

energia cortada,

ferrolho trancado,

ônibus lotado,

voo cancelado,

trem descarrilhado,

pneu esvaziado,

estrada bloqueada,

atalho obstado,

mapa rasgado,

bússola quebrada,

validade expirada,

erro não calculado,

confiança ludibriada,

alma espatifada,

amor terminado,

caso encerrado.

Narcolepsia

2011-06-30T14:18:00.000-03:00

A exaustão toma conta.
Minhas articulações doem em revide,
fracas demais para qualquer coisa.
Sem indultos, sem alívio,
anseio pelo sono,
antecipo o torpor que virá.
Ouço o travesseiro invocar meu nome –
do outro lado do cômodo, ele sussurra,
tonitruante em meus ouvidos.
Olhos se fecham contrafeitos,
já não vejo a tela através
das lágrimas de bocejo.

Estou perdendo velozmente esse duelo.
Não posso dormir!
(Como se a escolha fosse minha).

Minuto a minuto,
a contenda prossegue
até findar meu turno
: desabo na cama a tempo
de descobrir que estou
completamente desperto.

Na peleja com a fadiga,
a insônia acabou por vencer.

Voo

2011-06-27T14:42:00.000-03:00

Uma época em diagrama

2011-06-26T15:00:00.000-03:00

O niilismo
traça
sua
carta
geográfica
:
faz-se
ideologia
da nossa
impotência.

A tentação das curvas

2011-06-23T15:00:00.000-03:00

Cansaço

2011-06-16T13:59:00.001-03:00

Zagaia

2011-06-15T15:00:00.001-03:00

Vista de passagem por olhos apressados,
uma breve promessa do paraíso,
uma tentativa de fazer com que monólogos
resultem num diálogo: você e eu
quarando a tessitura da alma
em linhas de um meio-dia.

Juras impelidas a alinhavar o acordo,
a conexão de duas metades.

Dizemos coisas definitivas,
mas ninguém define as coisas.

Tentação, o gosto que atiça,
mas não preenche. Uma
promiscuidade de sugestões e indiretas.
Um sorriso de soslaio
que os lábios deixam escapar.
Tão discreto quanto o outro lado da lua.
Tão sutil quanto o gosto de uma alface.
Tão exato quanto o dardo em sua trajetória.

Afã

2011-06-07T15:00:00.000-03:00

Um só intento:

tatuar o meu beijo

em tua boca.

Movimento rápido dos olhos

2011-06-06T13:57:00.000-03:00

Nômade, contra os ventos,
na vertigem dessa madrugada,
que passa seu tempo
colocando nos faróis uma dança
de sombras e sugestões.
Vou esbarrar comigo por aí,
aparando minhas arestas
para não cair do corpo.
(A realidade cadastrada na memória
é falha e já nem sei mais quem sou).

A metrópole em esclerose
desorienta meus gestos,
exaustos de tantas etiquetas.
Enjoado da poética mortífera
dessa era de hipérboles,
faço meu último movimento
sob o céu instável:
eclipso-me na incerteza
dos plurais.
(Já não quero ser “eu”,
é mais fácil ser “nós”).

Efeméride

2011-06-02T15:12:00.000-03:00

Agora
não é antes
nem depois.

Assim como ontem
nunca será
amanhã,

embora

faltem exatas
quarenta e oito horas
para que o amanhã seja ontem.

Figurado

2011-05-30T15:00:00.001-03:00

Debalde

2011-05-29T15:00:00.000-03:00

Não vislumbro razão
no desenho em que os ponteiros claudicam,
na sua obrigação
de levar o destino a lugar algum.

Imagem: as the world turns (by mjacobson15)

Terra-a-terra

2011-05-27T15:00:00.000-03:00

Fui riscado do seu mapa,
mas não desisti
da sua geografia.

Coito incontínuo

2011-05-25T15:00:00.000-03:00

As janelas se sufocam em cortinas.
O turvo e tão tangível
tentáculo de sua nicotina
correndo hostil contra minha narina,
os lençóis embrulhando sua cintura e seios,
seu cabelo em desalinho.
Você avançou sobre meus vinte e poucos anos
como se não houvesse nenhum outro lugar
para procurar o que você buscava.
Agora, na volta de todas as coisas,
bumerangue kismet,
você inscreve linhas momentâneas
na linguagem do meu desejo,
como se nunca houvesse partido.

Já sou outro,
você é quase uma incógnita.
Não há nada aqui que nos lembre quem fomos.
Estamos na contravenção dos fatos
: você, abandonada à sorte
de um relacionamento fracassado;
eu, consolidando posições em outro peito.
Eu, que selei promessa
na infância contra o cigarro;
e você se esfumando em tabaco.
Você querendo reviver
um tempo que não tivemos;
eu, tão somente retendo
o tátil do momento que não
pude ter dez anos antes.
Nesse rufo de tambores,
o impronunciado é a desforra
contra o que não vivemos
e nossos corpos nus,
um plagiato de paixão.

Foi só sexo.

E, contudo, foi mais.
Eu que já fui um
cavaleiro em busca do Graal
agora sou apenas
uma casca de armadura,
com um simulacro de incumbência
a me ditar os dias.
Você me deu a alforria
que eu não precisava.
Eu lhe dei um prazer transitório.
Essa história já deveria
ter sido contada em outras épocas,
ainda no tempo em que somente
minha língua havia em sua vulva.
A saliva secou há muito.
Ficou só a lia,
cicatriz amarga como fel.

Imagem: after. (by amber lane heaton)

Sagração do hábito

2011-05-22T14:10:00.000-03:00

Hábito,

nossa magra porção de coisas
que se sucedem,
divindade de tudo o que é
monótono à nossa cognição
e que labuta na previsibilidade
dos fatos reiterados.
Quando eu abro o zíper
da manhã num vão de porta
entreaberta ao primeiro sol, eis
: rarefeito como sempre.
E eis na correspondência –
as contas habituais
e uma carta de minha mãe,
lida na ligeireza e propósito
de uma saudade que se atropela
na digestão precoce de um meio-dia.
Eis ainda
na conversa à deriva dos lábios
(essa parede delgada
e impermeável
que nos atravanca a prosa),
que nos aproxima
e nos distancia
no supermercado,
na parada de ônibus,
nos portões da escola,
onde confundimos
convivência com amizade.
Hábito,
nosso pequeno nume dos intervalos
entre desastres e deslumbres,
que nos concede o fausto de sua praxe,
o pouco
com que nós aprendemos a contar,
nós o louvamos
à repetição:
por todos estarem em casa para o jantar,
pelo status quo,
pela lua que regressa
como uma segunda chance
depois da chuva,
por essas últimas horas antes do sono,
quando recontamos o dia
um para o outro,
e pegamos o livro já lido
inúmeras vezes,
cada vez tão familiar
e tão inexplicavelmente
outra
e original.

Acústico

2011-05-19T15:00:00.007-03:00

Jazz do coração:
esse meu embaraço
que te deseja.

Imagem: Rose on a piano (by jen.abert)

Vinte e quatro quadros por segundo

2011-05-17T15:00:00.000-03:00

Ruínas de um dia. Todas as alternativas
do apartamento já gastas de tanto uso:
...você que não telefona. E eu plantado
em esperas. Com uma angústia azedando
nos olhos. Com um coração extraviado,
Tordesilhas do outro lado da cidade.
O motor, o pneu, o trânsito? Uma
pluralidade de desculpas tripula sua
ausência. Por que você não me liga?

Imagem: Untitled (by ga3lle)

Chama

2011-05-16T15:00:00.000-03:00

Sétimo céu

2011-05-13T15:00:00.001-03:00

Salivo simplesmente:
minha boca se contrai
num rictus de lâmina.
A fúria que asilo no peito
perverte, radical e fronteiriça,
minhas disciplinas atávicas.
É o rancor que dá seu vôo de fênix.

Contudo, pensar em você cava
fundo em mim. Da memória
em estilhaços, resgato seu rosto,
que se emoldura em close
dentro dos meus olhos.
Na avareza dos desesperados,
tento reter nos poros
seu corpo sem coplas,
lindo e vazio como um ídolo.

Que você me perdoe, amor,
mas meu coração ainda é
e eu quero a paixão
com a estrutura de uma coisa eterna.

Imagem: T5 (by guatman)

Ossos do ofício (ou o porquê de escrever)

2011-05-10T14:21:00.001-03:00

Não há indicações de frases em lugar algum,
nenhuma senha, nenhuma passagem
a outros lugares onde a linguagem se faz
presente. Contudo sou simplesmente
uma pessoa matizada de palavras. Tudo há
de ser possível no escrito. E as palavras carecem
de ser despertas de seu sono de dicionários.

Teofania

2011-05-08T15:00:00.001-03:00

No escuro, o menino perguntava
  (o que é o mundo?)
apenas para escutar sua tia afirmar
  (uma casa dentro de uma casa)
ou simplesmente para sua mãe responder
  (uma ala inacabada do céu).

Como alguém poderia adivinhar,
naquela casa, e nas outras que se seguiriam,
que a questão encontraria
seu começo de resposta
crescendo dentro daquele que perguntou,
aquela criança insone,
o predileto da noite?
Mais tarde, já adulto
deitado na assonia,
ele se pergunta outra vez,
meramente para ouvir
o silêncio assaltá-lo

(essa noite se arqueando sobre sua admiração,
o fado próximo que se achega na alcançadura)

e se lembrar que durante
essa parca intermitência,
esse imenso adeus
que se prolonga,
cada um deve fazer
do seu peito um sacrário,
antes que uma visita
tão estrangeira e esquiva
como Deus se avizinhe.

Flagrante delito

2011-05-06T15:00:00.000-03:00

Mato o tempo;
não se vê nem cicatriz.
Crime perfeito.

Importância

2011-05-03T15:00:00.000-03:00

Xátria

2011-04-29T15:00:00.006-03:00

Nasci guerreiro

de conquistas acanhadas:

meramente

um homem.

Receituário

2011-04-28T15:00:00.004-03:00

)

Um poema
sob influências.
(

Desconfie do imperativo,
viva no indicativo,
pense no subjuntivo,
sonhe no infinitivo.

Da ordem do imprevisível

2011-04-25T13:50:00.000-03:00

Trilha sonora ao fundo:
a cadência dissilábica do coração,
um abuso de entrelinhas.
O monjolo dentro do peito,
minha taquicardia,
não quer dizer nada?
Aqui,
dentro do lado de fora,
entregue à asfixia,
a relação é outro idioma.

Páscoa

2011-04-24T12:39:00.000-03:00

Um outro ruído

2011-04-21T15:00:00.000-03:00

Sob o silêncio a pino,
caio no regaço da palavra,
que o resto é ressonância.

Itinerários de Sísifo

2011-04-19T14:53:00.000-03:00

Conforme nos rendemos
às estrições desse tempo,

às agendas atulhadas
de coisas por fazer,
aos canhotos dos cheques
marcando
impiedosamente

os valores devidos
ao próximo mês,

tornamo-nos um
borrão indistinto

(desatino dos astrolábios)

na ginástica dadaísta das ruas,
onde somos tão só
a roda de um

invisível moinho de galés.

Manhã

2011-04-18T08:00:00.003-03:00

Gnomas acerca da aflição

2011-04-17T15:00:00.001-03:00

Ainda é cedo,
mas o dia já está perdido em tédio,
fadiga e desgosto.
À laia dos conjurados,
inquirimos o inexequível
: algo que dilua a angústia.
Cerceamos letalmente a vida
ao exigir extrair deleites de tudo
o que nos cerca –
                                    a comida deve ser orgástica;
                                    o amor, arrebatador;
                                    a arte, intensa.
Incutimos até num pedaço de pão
a obrigação de nos inundar de prazer.
Mercadejamos nossa felicidade
numa pletora de transações,
produtos de que nunca necessitaremos.

                                    E, entretanto, a alegria não virá
                                    dentro das sacolas de compras.

Os tratados da agonia,
com todo o peso de uma Alexandria queimada,
dizem que a alegria não é um estado de ser.
É uma ação,
é verbo e não um substantivo.
Inexiste involuntariamente de nossos atos.
Fugaz e transitória,
porque nunca se destinou a ser duradoura,
ela é o que nós fazemos.
Alegria é pagã, incoerente,
matizada de sensualidade e melancolia.
Não é o contraponto da aflição.
Esta é mais antiga, clássica, mal intrínseco
de que padecemos, a que nenhum medicamento
pode remediar, pois que não
proveniente de qualquer flagelo físico.
Como a barca do inferno, não poupa ninguém,
somos todos iguais perante a aflição.

Não existe lenitivo milagroso
para nossa consternação.
Ser humano é ser aflito.

Lume

2011-04-14T15:00:00.000-03:00

Guloseima

2011-04-13T10:29:00.000-03:00

)

Para a minha amantíssima Ivany de Araújo Bonfim,
Dona Ervanildes,
vulgo “A Damascena”,
Tia maior
(

Dizer que ela é quituteira
é menosprezar o todo
de sua ciência. É claro
que ela negará essa informação,
como quem desdenha da própria receita,
contando que errou a mão.
Mas basta provar de seu gnocchi bolognese,
sua broa de fubá com erva-doce,
sua torta de amendoim
eternamente presente nos aniversários de meu irmão,
meu bacalhau com batatas
que fora marinado no leite
para perder o sal desde a véspera –
acepipes mil que se multiplicam
em cores e formas
na cozinha sempre atarefadamente alegre –
para se depreender a seriedade de haver paladar.

Ela vai dizer que são orexias de sobrinho,
a fome da saudade exagerando o sabor.
Não.
Pois mais do que a comida objetiva,
o doce e o salgado que desliza
em delícia pela língua,
é a receita da iguaria sempre
diferente que ela faz surgir
de seu desmesurado carinho
que me faz faminto por seus petiscos.

Das suas roupas

2011-04-12T15:00:00.001-03:00

É claro que são conchas vazias,
sem esperança de animação.
É claro que são artefatos.

Mesmo se meu irmão
e eu vesti-las ou
se as dermos para outrem,
elas serão sempre
suas roupas sem você,
como seremos, sempre,
seus filhos sem você.

(20 anos sem você...)

Na comissura entre o texto e o leitor

2011-04-11T15:00:00.000-03:00

Não é o curso irrefreável da natureza,
sequer uma epifania ou a contrafação
de um diamante. É, se tanto, uma busca
de resposta, aflição epidérmica que só
é abrandada ao rebojo do que escrevo.
Pois tudo o que se diz tende (e propende)
ao poema, e à tona de um momento
qualquer existe o alento da poesia.

Palavras são biodegradáveis e o texto é
fugaz no espaço a que se reduz nesse ruído
de fundo, grande supermercado cognitivo.
Eu escrevo na tentativa de gerar uma flor
no bocejo de quem me lê: atenção raptada
e mantida refém pelo tempo de um enquanto.

Imagem: Parker 75 (by churl)

Reverberação

2011-04-10T10:00:00.004-03:00

Senhora loquaz,
minha mãe articula
meu futuro
nas suas orações
e silencia
minha saudade.

(Felicíssimo aniversário, minha mãe!)

Quebranto

2011-04-08T14:32:00.002-03:00

)
À Soneide Caetano
(

A distância entre os corpos nossos
não sentencia, apenas insinua
o afastamento.
A solidão não se ergue, simula-se,
situa-se enquanto vai sendo.
Síntese:
aceitamos a dissimetria,
na surdina dos sufocados.

Imagem: Come Together (by h.koppdelaney)

Experiência

2011-04-07T15:11:00.000-03:00

"Experiência é simplesmente

o nome que damos aos nossos erros."

Oscar Wilde

De um amor sem piedade

2011-04-06T15:00:00.001-03:00

O amor está morto.
E quem escreve poemas,
nesse tempo de
átimos e átomos,
está disparando no vazio.

Mas
o verbo amar,
cruel,
acossa-nos
por onde quer que vamos.

Tomate

2011-04-05T15:00:00.002-03:00

À flor da pele

2011-04-04T15:00:00.000-03:00

Eu sou o punhal e a ferida,
eu sou o sopro e o gesto,
suspeitados no imprevisto
de um cálculo de probabilidades.
No fio da navalha
entre o orgasmo e as lágrimas.
Estou compartimentado
nos sete fôlegos do espelho,
nos milímetros do rosto,
no silêncio
transbordado por instantes,
alinhando a palavra
na álgebra do momento.

Desmorono, permaneço,
edifico e me desfaço.
Gigoloteando frases alheias:
“yo sólo quiero que me lleves”.

Imagem: Demons in veins (by macxoom)

Bolero

2011-04-03T15:00:00.000-03:00

Eu sou depois,
                       quase quando.
Ela é demais,
                       onde pleno.

                       Estou ainda,
versículo vinte.
                       Ela permanece,
século vinte e um.

Imagem: Shake, Shake, Shake...

Canto geral

2011-03-31T15:00:00.001-03:00

No que recuso o amor verbal,

desvalorizado

pelo excesso de aplicações ridículas:

pretendo,

simplesmente,

o aconchego das palavras

sem ciladas de sentido.

E no que evito a paixão

feita extorsão,

que chantageia cada palmo de atenção

com beijos como que ultimatos:

reclamo uma única noite

marcada na pele.

Assim subverto a vida.

Assim amo.

Ricochete

2011-03-29T15:00:00.002-03:00

Há dias que são assim:
essa rejeição às soluções fáceis,
essa aflição por qualquer mancia.
Busco uma outra certeza, um modo
de dizer, um lapso.

(Espio sob as dobras do discurso).

Queria poder habitar a folha
                                  sem tantas rasuras
e não mais bater o coração
contra essa parede de palavras.

O mundo me importa tão só enquanto
                                  se engasta em escrita,
                                  pois o que não sei
                                  fazer desconto
                                  no que escrevo

e escrevo como se em algum lugar,
entre o inalcançável e o invisível,
eu soubesse haver uma resposta fácil,
aquela que rejeitei logo de início.

Imagem: Dom Paper Quixote (by Flavio Demarchi)

Em itálico

2011-03-28T14:43:00.000-03:00

Feliz aniversário

2011-03-26T11:03:00.000-03:00

Hoje não é um dia qualquer.
Afinal de contas, aniversário é
uma vez só ao ano. Quero
que esse dia seja mais
do que simples tapinhas nas costas,
apertos de mão, salgados, bolo, velas.

Quero, sobretudo, que você seja feliz.

Feliz nas pequenas coisas.
Elas é que dão à felicidade
oportunidade de se acercar de você,
silenciosamente, e destas
pequenas felicidades inesperadas
é de que é feita a vida.
Celebre-se a si mesmo.
Que possa sempre haver
alguma coisa que você queira
aprender, algo que queira fazer,
um local que queira ir,
alguém que queira encontrar.

Que você nunca perca o interesse pela vida.
Hoje você não ganha apenas idade nova.
Ganha um ponto importante
na batalha cotidiana pela felicidade.

(Feliz aniversário, meu irmão!)

Difícil

2011-03-24T15:00:00.003-03:00

Admiro sua audácia e persistência
ao avançar destemida sobre minhas fronteiras,
mesmo sabendo-me armado e defeso.

Não sei o que fez minha cotação
subir na sua bolsa de valores cardíaca:
meus lucros nunca foram tão grandes assim.

Mas que fique claro, de uma vez por todas,
que o shiatsu no meu ego não é
pré-requisito para minha satisfação.

Das águas que sabem de março

2011-03-22T15:00:00.004-03:00

Fui hipnotizado pelas ondas
de um olhar
implacavelmente azul.

E na força das águas,
aportei

onde os olhos sabem suas lágrimas:

             enseadas lentas,
                            praias desertas e cais
             abandonados
em noites de recuerdos ao luar.

Súbito,

ventou um silêncio de brisa
e sem demora

                   : águas passadas,
sem ressaca.

Alçapão

2011-03-21T13:36:00.000-03:00

Todo mundo

tem um

                                                        fundo
                                                        falso.

Bagagem antiga

2011-03-20T15:00:00.002-03:00

No vermelho escuro das pálpebras fechadas,

uma lembrança escoa pelas frinchas
e folia nos longes dos anos.

Uma velha melodia,
ouvida ainda nos discos de vinil,
serve de trilha sonora
e rumina a memória
na dança da saudade.

Eu, garoto,
voltando da escola quase ao lado,
um único muro a dividir os mundos.
Minha sombra se alongando pelo chão,
com uma tarde de sol
a me escorrer pelo corpo seus dedos quentes,
a soletrar a nômade caligrafia dos pássaros.

(A contextura das recordações se fragmenta
e não é necessário ser preciso,
basta saber que as coisas aconteceram).

Simultâneos, ele e eu
percebemos o mesmo:
a vida não é nada além
de um flerte e tudo
em que consistimos cabe
numa sentença –
“cada qual busca a Terra Prometida que lhe cabe,
e meu infinito é para dentro”.

Instantâneos nesse mundo lambe-lambe

2011-03-18T15:00:00.000-03:00

1.
Ruas congestionadas
de veículos exasperados e enfurecidos.
Um mundo de estrépito constante,
onde o eco do barulho do tráfego
ricocheteia nos prédios,
num urro cacofônico e ininterrupto,
numa incessante retroalimentação de ruídos.
Estática dos deuses.

2.
No darwinismo urbano da hora do rush,
eu me lanço num mundo cheio de quinas,
o coração em desalinho.
Transeuntes vagamente relevantes,
na sua indiferença vítrea de pessoas ocupadas,
passam por mim, sequer me notam.
Impenetráveis – nenhuma senha,
nenhuma palavra-chave.

Eu:
estou de visita e continuo sendo
uma sensação inconclusa.
Evitando essa fina desistência da vida,
eutanásia precocíssima,
subsisto em minutos instantes de satori,
no lado de dentro de um sorriso.

Simulacro

2011-03-15T14:33:00.000-03:00

Esses que exigem
consideração
pelas suas renúncias estavam
fazendo
investimentos
: não era
desprendimento.

Imisção

2011-03-14T15:00:00.000-03:00

O relacionamento não é
um abrigo ou mesmo um teto.

É antes disso, e mais áspero.

Artificial como fronteiras
cartográficas, o ermo
onde o outro não é remédio
para a solidão,

nem a privacidade é mais
garantia de sossego.

É onde tropeçamos no escuro,
noite após noite após noite,
esperando por uma clareza
de propósito.

Dolorosamente
ineficientes
ao lidar com nossos
mútuos assombros,
é difícil
acreditar que chegamos
até aqui:
imiscíveis.

Imagem: Mezcla (by JoeyRamone)

A lição do labirinto

2011-03-11T11:00:00.002-03:00

Não me fio
na linha que percorro
: me busco e me perco
sem mapa mundi,
nas longitudes de mim.

Minhas trilhas,
traçadas em passos,
são histórias
dos meus descaminhos.

Imagem: The largest plant maze in the world

Bagatelas

2011-03-10T14:53:00.000-03:00

O tempo tem câimbras.
A noite se acomoda
como um corpo num banho,
exalando nuvens e luzes de carro
- tossindo pássaros.

A escuridão, como um abraço,
senta-se comigo e preenche o quarto
com esse estranho cio de silêncios,
onde as coisas são perdidas:
tardes de feriado,
o som de um velho vinil,
fotos desbotadas,
amigos de infância.

A lembrança se esfiapa em todas as direções,
como se eu estivesse guardando o mar
em alguidares de areia.

Tudo é líquido
e sem margens.

E o que a memória traz é um destilado:
construto de espelho e sombra,
um antilume íntimo
eclipsando esse momento sem nome.

Sou causa deste efeito,
Tropegamente humano.

À hora em que não há socorro,
quem não consegue arcar
com o quotidiano ríspido
há que se asilar
no passado impregnado na pele.

Imagem: Winter night (by Dominique Merot)

Para um oito de março

2011-03-08T10:00:00.007-03:00

Poemas há
que só podem ser escritos por mulheres.

Poemas de útero,
de úbere.

Poemas em curva,
labiados.

De uma sensualidade telúrica,

que traz no ventre
a possibilidade do verbo
fecundar outro corpo.

Xis da questão

2011-03-07T15:00:00.003-03:00

Não é porque não
estou sendo
lido que eu não
deva ser escrito.

Imagem: More than just handwriting