Macambúzio

“Até no riso o coração sente dor

e o fim da alegria é tristeza”

(Provérbios 14:13).

O problema é o de sempre,
esse acabrunhamento que se dá.
Minha melancolia tem premissas tautológicas.
Parece que o firmamento vai desabar
sobre a larga hesitação de meus tropeços.

Cada respiração ganha o peso de uma bigorna.

Eu busco palavras sem sucesso 
no escaninho da inspiração,
algo que purgue esse pesar, que pacifique
essas colisões de frentes emocionais em meu peito.

Mesmo na ledice ligeira de um sorriso,
o contentamento vem embrulhado
numa tristeza de papel fino.

Com uma precisão prussiana,
o desalento entra (desconvidado)
por reentrâncias, por frinchas de biombo
e envilece os dias.

Eu me faço de insurgente:
se eu pudesse ao menos
acertar meu horizonte íntimo,
alterar as rotas, mudar os ventos, rasurar os planos...

Mas o destino é aritmético.

Refaz caminhos, corrige hereditários,
escopo de forças rascunhados
na entrelinha da mão.

Quem nasceu para fado nunca será samba. 

Testemunha ocular

O sol a pino e seus desastres:

uma manada de manifestantes

fere o asfalto do centro da cidade.

Um candidato a alguma coisa

arregimenta parvos acólitos

em torno de promessas faltas.

Os ônibus, os carros

impacientam-se nas buzinas.

Chove papel picado.

E eu me atraso para o trabalho.

Setembro

Domingo de sol
na cidade vazia:
só eu nas ruas.