Amor posto

Você me beija
e em mim se instala,
sem cerimônia.

Intervalo

Eurritmia:
seus seios,
e minha mão
no entremeio.

Percepção

)

do Diário do Confinamento

(

Fato primário e brutal:

mesmo quando nada está, algo acontece.

Quietude também é progresso,

ainda que ardentes devotos da produtividade,

baralhemos ocupação com eficácia

e movimento com avanço.

Coisas tantas

que achamos

que entendemos,

                          até que

                          sustamos.

Espera

)

do Diário do Confinamento

(

Dizem que o tempo é o solo
no qual podemos florescer.
Contudo,
ele mal passa, vagarosamente:
a demora fronteiriça ao vazio.
Nossa floração, assim,
mais e mais distante.

Dizem também que é preciso
dar chance à espera.

Espera,
palavra mais descabida:
se é nome,
mastiga com dentes de agulha
a incerteza do que será;
se é ordem,
é saber de coisas que serão.

Sal

                                                                                                O amor é um poço à nordeste,
                                                                                                e a sede é sem mapa.

Você abre a porta, e há
uma pausa desajeitada:
entre as batidas do coração
e a cadência do relógio,
a convergência de ímpetos e trajetos
nesse quarto, nesse dia, nessa vida.

No alvoroço quiescente
que antecede o som da sua voz,
seus olhos em mim,
um sorriso em todo corpo.

Naquele momento entre as palavras,
enquanto a antecipação flameja pelas veias,
é a soma disso tudo
que seca minha garganta.
 

O rumo dos remos