Prestidigitação

As palavras não se comportam, 
desproporcionam a vontade de escrever,
atormentam a inspiração.
Nada mais natural que se desprendam de mim,
como casca de árvore, como suor,
como pele de áspide. No entanto,
coisa nenhuma se expressa, elas continuam aqui,
recolhidas nesse interstício,
presas no atrito da imprecisão.
E qual o motivo, meu Deus?
Afora as óbvias,
justificativas assim precisas não há.
A autocrítica intransigente,
certa desambição de se fazer lido,
a persistente sensação de que nem
se é tão imperioso colocar minha alma no papel.
Novo tentame. Fixo-me na música das esferas,
conto meu fôlego daqui ao Zen,
busco resignação nos confins da sofreguidão.
Como um regente vacilante, ergo minha batuta
contra a fúria dos constrangimentos da eloquência
: minha escrita torna-se o contraveneno
da mordida do embotamento,
truque de dedos,
bruxedo de vocábulos.

image: Embraced by words

Da solidão esferográfica

A noite caiu
violentamente
                                                sobre os ponteiros
                                                de minha sanidade.

A insônia
                                                                                                         me vigia,
                                                com aquela
perseverança
                                                que só
                                                ela. Eis que
                                                                                                             estou aqui
                                                provocando
                                                precisamente
a palavra
                                                que não
                                                vem.

Avatar

O papel faz a súmula
do meu segredo
de vida: não
passo de uma
cópia não
autenticada
de mim mesmo.

Ouropel

Palavras em surdina, 
sem nenhuma intenção
de abandonar os espaços
em branco.

Arrasto comigo um texto
em busca de letras exatas
para ser urdido,
que me respire e me arrebate
no seu fôlego,
que me recorte
nos parágrafos do dia.

Este repertório de conversação:
verbo,
     lema,
         linguagem,
     cairel da língua,
palimpsestos
— nada me serve.

A logorréia da intranquilidade
avança sobre meus sigilos,
finca bandeiras,
desbrava. Chego atrasado
ao que quero falar.

Como uma árvore bonsai,
minha palavra é podada.
E silencia o escrito,
até dizer.

(Quando criança, eu repetia uma palavra
intermináveis vezes para mim mesmo,
até que seu sentido se perdesse com calma,
deixando exclusivamente a crosta de um som cavo.
Tente: muito é ótimo).

Escopo

Pelo inferno e o céu de todo dia,
eu conservo somente um desejo:
transformar o tédio em poesia.

Que seja do que em mim silencia,
ou do que sinto, mas que não vejo –
o essencial é que haja a lexia.

(Se, tal como uma sala vazia,
a página frustrar-me o que almejo,
que, ao menos, não se faça a atonia).

Xis da questão

Não é porque não
estou sendo
lido que eu não
deva ser escrito.

Imagem: More than just handwriting

Ricochete

Há dias que são assim: 
essa rejeição às soluções fáceis,
essa aflição por qualquer mancia.
Busco uma outra certeza, um modo
de dizer, um lapso.

(Espio sob as dobras do discurso).

Queria poder habitar a folha
                                  sem tantas rasuras
e não mais bater o coração
contra essa parede de palavras.

O mundo me importa tão só enquanto
                                  se engasta em escrita,
                                  pois o que não sei
                                  fazer desconto
                                  no que escrevo

e escrevo como se em algum lugar,
entre o inalcançável e o invisível,
eu soubesse haver uma resposta fácil,
aquela que rejeitei logo de início.

Imagem: Dom Paper Quixote (by Flavio Demarchi)

Algo ágrafo

Minha vontade estende 

seus olhos longos para a folha.

A introspecção da paisagem:
fazendo massa crítica para escrever.

Olímpica em sua indiferença,
a musa fica lívida:

e me dá um branco.

Palimpsesto

)

Ou todo homem nasce original e morre plágio.

(

Sou refém de minhas referências,
do que li ao longo da vida –

das bulas de remédio
aos compêndios da alta ciência,
folhetos,
folhetins,
antologias.

Estratos de palavras
acumulam-se
e vão se sedimentando em mim,

a ponto de se mesticizar
tão de todo
que é infactível
demarcar os confins

entre a coletânea e o ineditismo.
Como separar
as frases que plantei
daquelas que colhi
em florilégio alheio,
se crescem no mesmo
buquê de vocábulos?

Existo nessa folhagem,
entre o abrir e fechar de páginas,
redigindo capítulos
de um livro vivo,
essa casca tênue que sou,
reescrita
todos os dias.

Na comissura entre o texto e o leitor

Não é o curso irrefreável da natureza,
sequer uma epifania ou a contrafação

de um diamante. É, se tanto, uma busca
de resposta, aflição epidérmica que só
é abrandada ao rebojo do que escrevo.
Pois tudo o que se diz tende (e propende)
ao poema, e à tona de um momento
qualquer existe o alento da poesia.

Palavras são biodegradáveis e o texto é
fugaz no espaço a que se reduz nesse ruído
de fundo, grande supermercado cognitivo.
Eu escrevo na tentativa de gerar uma flor
no bocejo de quem me lê: atenção raptada
e mantida refém pelo tempo de um enquanto.

Formosa

Ninguém mais se lembra do nome da ilha;

se tanto, usam para falar da sobrinha, ou da filha.
Para mim, tem um quê de plenitude da ideia,
teor e forma em cima de mesma boleia
– trazida à baila sem raiva ou agressão,
o argumento para além da mera opinião.

Pois ter ideia, mesmo aquela que desabe,
no país onde a raiva é contra quem sabe
é de uma audácia sem tamanho: intrepidez.
Dia a dia, contra a truculência da estupidez,
tão-só estudar, refletir e negar a impostura
é buscar a liberdade frente à ditadura.

A ideia precisa, repito, vai além da crença
e a verdade – bela! – só é possível quando se pensa,
mesmo e sobretudo quando a situação é tensa.

Guindastes

        Falamo-nos em terceira voz
        a equivalente sentença,
como que chegando à mesma margem
        por outro fado e querença.

        Buscamo-nos colmatar a lacuna
        inventada pela diferença,
cor da pele e procedência desiguais,
        com uma fala que convença.

        Alçamo-nos palavras preferidas,
        montando uma acepção mais extensa
ao mover vocábulos em construção delicada,
        esse fazer sentido, que nos pertença.

Pretextos

 

Eu escrevo porque tenho que.

Porque minha língua é
uma ferramenta muito esquiva
para a elegância da linguagem e eu
me sinto mais confortável falando
com as duas mãos, através da dança
pianística de meus dedos.

Escrevo porque o mundo é
criado por meio da linguagem
e quero um papel a desempenhar
em tecer o futuro.

Escrevo porque quero chegar até
meus leitores, onde quer que estejam,
e a única maneira que podemos
conhecer uns aos outros
é por meio de palavras.

Escrevo para me descobrir,
porque eu ficaria
louco de outra forma ou
porque eu já o seja.

Escrevo porque eu preciso
dar sentido à terrível complexidade do universo.
Porque eu sou feliz. Porque me dói.
Eu escrevo porque não há outra saída.

Passadiço

 

O poema é alvenaria
: implausível ereção
de castelos, engenharia
reversa, o desfazer
da forma para engendrar
sentidos – uma leitura.

O poema é percurso
: jornada por sendas incógnitas,
paisagem movediça, extravio
de rumos, inventário de quimeras
degredadas e anistiadas –
rasura e reescrita
no mesmo apoucado espaço.

Construção e caminho,
o poema é passagem.

De mais uma definição de poesia

Certos textos que lemos

nos carregam em sua sintaxe,
clareando cada palavra,
fazendo o sentido se esgueirar
entre e ao longo da leitura,
não obstruindo
mas nos deixando
só a emoção do entendimento
como sequer houvesse
algo a ser lido
ali:

isso 

é poesia!

Uns

Uns são
Benjamim.

Uns vão,
trampolim.

Uns tão...
manequim.

Uns não, 

outrossim.

Excesso de bagagem

Eles reclamam de seus nomes do meio,

carga descomedida, 

ônus na alfabetização,
má notícia no chamamento de mãe.

Daí amputam um naco da alcunha,
inventam uma identidade diversa,
neófita, forasteira na assinatura.

Sobre mim

 

Cada outro,
nunca assim,
onde dentro.

Tempo ainda,
nada antes,
tudo sempre.

Corpo todo,
noite e dia,
tanta palavra!

À face da letra

Apenas metade
do que escrevo é
o que quero dizer.

(A outra é

impedir as pessoas

de ler o que esperam 

que eu queira dizer).

Litania

)

do Diário do Confinamento

(

Como tratar trivialidades num poema:

clarear os fatos abrindo as janelas

e deixando o silêncio

engordar os cômodos da casa.

Escrever — quase uma solução —

pois a palavra tem sido o lugar

onde levanto abrigo.

Adentro,

esse grande escuro pertencente a todos,

minha trajetória mínima se distende

e se confina dentro dessas margens.