Respiração

A ciência me ensina que o ar que respiro
são partículas ínfimas do cosmos
e, que tanto aqui, como em toda parte,
é tudo da mesma feitura e arte. 

Colijo o universo no meu fôlego.

Não bastasse, a cada aniversário,

sou quase completamente diverso:

composto, permutado e reescrito

em diferentes estilhaços do infinito.

Reparto o universo no meu fôlego.

       Se cada coisa passa por mim,

       portanto estou em todo quê:

       imagino meus devaneios infantis

       hoje compondo o asfalto da estrada,

       meus desalentos adolescentes

       transfigurados numa tela pintada,

       e aquela intenção andarilha

       finalmente chegando onde era esperada.

À face da letra

Apenas metade
do que escrevo é
o que quero dizer.

(A outra é

impedir as pessoas

de ler o que esperam 

que eu queira dizer).