Joias litorâneas

Nas praias vivem os arautos do tesouro
: meninos descalços, sem camisa, sem escola,
deuses da beira-mar.
No açoite das ondas nos rochedos,
a oblação do oceano
: estrelas-do-mar, caurins, conchas –
inteiras, infractas, resplandecentes.
 
A possibilidade polida               em turquesas marítimas,                                                           esmeraldas oceânicas,                                                           safiras pelágicas,                                                           variegadas gemas mágicas.

Transubstanciação, sortilégio antigo,
na solidão dos promontórios
eles fazem do que encontram
artesanato, colares e pulseiras.
Abrolham repentinos,
como se surgidos da própria viração.
No comércio convicto de seu engenho,
não regateiam talento, mas o preço,
durando apenas o enquanto
do negócio para, logo em seguida,
deixar apenas rastros difusos
a serem comidos pela próxima vaga faminta.

45º à sombra do Equador

Houve uma vez um verão.
Há desta vez um verão.
Haverá outra vez um verão?

Pelo sim, pelo não,

quero sorver o calor

até a última gota.

(Um dos meus primeiros poemas, escrito ainda quando eu era  - bem! - adolescente. 
Sobreviveu às inúmeras tentativas de desprezá-lo de vez; agora, sem retorno).

Lume

 

Clandestino

Eis

que esse no álbum de retratos

nem parece

ser eu.

Não é

meu rosto, eu

que me vejo

todos os dias

no espelho pela manhã.

É um semelhante,

sósia,

parente.

É mais

flexível e mais elástico,

mais dúctil enfim,

do que eu.

Não é

minha fisionomia, insisto,

mas bem que poderia ser

um mapa de como cheguei aqui.

Quando mudei de uma

e comecei a habitar outra?

Será que mudei por inteiro

durante o sono

ou fui levado em baldeações,

pedaço por pedaço,

nas abrasões regulares do chuveiro solar

(respiro e o tempo abre suas torneiras)?

Não me reconheço

neste espalhamento de estradas

que não podem ser retomadas,

canais que se abriram

na tectônica geologia da pele.

Poderia ser brando e dizer

que virei flor de figo,

que floresci por dentro.

O resto é subterrâneo,

reminiscência que acorda a cada dezembro,

folia de criança

que se busca

num pique esconde de fotogramas,

encontrando

um homem diferente

em cada um deles,

naqueles semblantes.