Zarabatana

As recordações que me emboscam,
nesta hora em que se afadiga a tarde,
fazem sua pontaria
– certeira –
na ferida da saudade.

Coisas ínfimas encerram
o tempo entre vírgulas
: a voragem portátil
de cantarolar melodias
baldias pelas ruas na volta
para casa, qualquer que fosse
                    (meu repertório de lascas
                    de outras cacofonias,
                    apurado em reiteradas performances solitárias);
o perfume fóssil da primeira namorada
                    (incógnita Lilith, contra quem
                    fiz colidir minha lógica simplória
                    de apaixonado pela paixão,
                    seguindo todos os ritos,
                    cartilha de procedimentos fátuos);
a biblioteca em gestação
na coleção de quadrinhos
                    (a afinidade com as letras
                    revelando-se contraponto
                    à falta de tato com tantas outras coisas);
o fosso escavado na afasia,
que deixava a nu o que eu não revelava
                     (minha porção de cifras
                     que edificaram aquele adolescente acanhado).

Hoje, erro outros pontos
e arremesso meu corpo
a novos escopos.

Mas a mira é a mesma.