Cerco

Pervicacíssimo,

seu perfume

ao derredor.

Confinamento,

que é só fuga

por todos

os lados.

Turno da noite

A noite acontece
como se cada cigarra
destilasse de si
quase um céu
ao cantar. A noite
é um tanto além
deste quarto crescente,
olho semicerrado
contra um frágil negrume,
índigo escorregando
para o desabrido fulgor
das luzes da cidade.
Ubíquo paparazzo
– súbita razão da lente atenta,
espreitando delícias e agruras –
a noite retrata cada gesto
e gesta uma dissímil pantomima
que transige à lassidão
: rumamos todos
para a mesma subversão
de contornos definidos,
a argamassa fundamental
do sono unânime.
Ou nem tanto.
Uns raros profanamos
a noite duelando
com nossos demônios intestinos,
enquanto Eco e Pessoa se riem do intuito
: a lua mínima
ardendo na face do papel
é inclemente e não aceita qualquer um.
À risca ígnea da garra de outro amanhecer,
o que remanesce é a garantia
de mais lide sobre o texto,
outra noite desperta.

Estrangeiro

A franqueza da lua cheia
não entusiasma nem o céu,
nem a mim.
Quão vazio é o som
da minha chave
girando na fechadura.

Daquilo tudo que eu queria dizer a você (e não disse)

Minhas palavras tombam sobre si mesmas
a fim de alcançar você, aglomerando-se
na cancela da minha boca
em azáfama corriqueira, como corpos
comprimidos numa saída de incêndio,
soado o alarme.

Minha cabeça é uma pensão superlotada,
decrépita e condenada.
As palavras não chegarão a você;
as portas de saída estão trancadas pela autocrítica.