Este lado do paraíso

Não o beijo,
mas o calor dos seus lábios em minha pele.
Não o físsil de suas pernas,
mas o compromisso de mais estros arraigados.
Não a cópula,
só o cio que vaga lasso pelo corpo.
Cintila na íris o flerte,
dança de subentendidos.
No duelo com o desejo,
saco antes da dúvida:
com a língua em riste,
mergulho minhas papilas
numa galeria de obscurantismo
e viscidez, provo do sabor da fruta
à véspera do próprio açúcar.

De tal modo amo,
que faço o próprio Eros
abrir com faca
o esplendor de outra manhã.

Flavescente

Caprichosamente,
o elenco da tarde
polvilha de mínimos sons
– um trinado, um sopro,
um rumor ao longe –
céus fartos de amarelo
quase pálido e embaçado
– daqueles que só se veem
em obras gastas e por pouco
totalmente preteridas em baús –
esmorecendo
vagarosamente
o fluxo dos minutos até
a teia de aranha
cessar de se agitar
e, tanto o inseto condenado
e eu nos darmos como aceito
que nada há mais o que fazer.

Respiração

A ciência me ensina que o ar que respiro
são partículas ínfimas do cosmos
e, que tanto aqui, como em toda parte,
é tudo da mesma feitura e arte. 

Colijo o universo no meu fôlego.

Não bastasse, a cada aniversário,

sou quase completamente diverso:

composto, permutado e reescrito

em diferentes estilhaços do infinito.

Reparto o universo no meu fôlego.

       Se cada coisa passa por mim,

       portanto estou em todo quê:

       imagino meus devaneios infantis

       hoje compondo o asfalto da estrada,

       meus desalentos adolescentes

       transfigurados numa tela pintada,

       e aquela intenção andarilha

       finalmente chegando onde era esperada.

À face da letra

Apenas metade
do que escrevo é
o que quero dizer.

(A outra é

impedir as pessoas

de ler o que esperam 

que eu queira dizer).