Sagração do hábito

Hábito, 

nossa magra porção de coisas 
                                                       que se sucedem, 
divindade de tudo o que é 
                                                       monótono à nossa cognição 
e que labuta na previsibilidade 
                                                       dos fatos reiterados. 
                                                       Quando eu abro o zíper 
da manhã num vão de porta 
entreaberta ao primeiro sol, eis
                                                       : rarefeito como sempre. 
E eis na correspondência – 
                                                       as contas habituais 
                                                       e uma carta de minha mãe, 
lida na ligeireza e propósito 
de uma saudade que se atropela 
na digestão precoce de um meio-dia. 

Eis ainda 
na conversa à deriva dos lábios 
                                                       (essa parede delgada 
                                                       e impermeável 
                                                       que nos atravanca a prosa), 
que nos aproxima 
                                                       e nos distancia 
no supermercado, 
na parada de ônibus, 
nos portões da escola, 
                                                       onde confundimos 
                                                       convivência com amizade. 
 
Hábito,
nosso pequeno nume dos intervalos 
                                                       entre desastres e deslumbres, 
que nos concede o fausto de sua praxe, 
                                                       o pouco 
com que nós aprendemos a contar, 
nós o louvamos 
                                                       à repetição: 
por todos estarem em casa para o jantar, 
                                                       pelo status quo, 
                                                       pela lua que regressa 
como uma segunda chance 
                                                       depois da chuva, 
por essas últimas horas antes do sono,  
quando recontamos o dia 
                                                       um para o outro, 
                                                       e pegamos o livro já lido 
                                                       inúmeras vezes, 
cada vez tão familiar 
                                                       e tão inexplicavelmente
                                                       outra 
                                                       e original.

Vinte e quatro quadros por segundo

Ruínas de um dia. Todas as alternativas
 do apartamento já gastas de tanto uso:
...você que não telefona. E eu plantado
em esperas. Com uma angústia azedando 
nos olhos. Com um coração extraviado, 
Tordesilhas do outro lado da cidade. 
O motor, o pneu, o trânsito? Uma 
pluralidade de desculpas tripula sua 
ausência. Por que você não me liga?

Ossos do ofício (ou o porquê de escrever)

Não há indicações de frases 
em lugar algum,
nenhuma senha, 
nenhuma passagem
a outros lugares onde 
a linguagem se faz
presente. Contudo 
sou simplesmente
uma pessoa 
matizada de palavras. 
Tudo há
de ser possível no escrito. 
E as palavras carecem
de ser despertas de seu sono de dicionários.

Da ordem do imprevisível

Trilha sonora ao fundo: 
                                      
                                      a cadência dissilábica do coração, 

um abuso de entrelinhas. 
                                      
                                      O monjolo dentro do peito, 

minha taquicardia, 
                                      
                                      não quer dizer nada? 

Aqui, 
                                      
                                      dentro do lado de fora, 

entregue à asfixia, 
                                      
                                      a relação é outro idioma.