Da estratégia da fênix

Disparei o coração

na fluência do tráfego,
bem na hora do rush.
Lancei meu sorriso aos pombos,
numa dessas tardes de domingo.
Dissolvi oração e silêncio
nos braços constelados de carências.
Crivei o olhar de canções tristes
e me alastrei sobre nostalgia.

Mas não se engane comigo,
rasgo o invólucro. Deslindo-me:
é só a minha punção de mártir
em busca de um outro
passatempo para o corpo.

Itinerários de Sísifo

Conforme nos rendemos 
às estrições desse tempo,

às agendas atulhadas
de coisas por fazer,
aos canhotos dos cheques
marcando
impiedosamente

os valores devidos
ao próximo mês,

tornamo-nos um
borrão indistinto

(desatino dos astrolábios)

na ginástica dadaísta das ruas,
onde somos tão só
a roda de um

invisível moinho de galés.

Atendimento telefônico

Aperte 1 para a impaciência com o menosprezo
dos atendentes de todos os serviços telefônicos,
sua falta de preparo ao lidar com pessoas,
sua ineficiência cava, ensinada e repetida,
como se isso fosse um trato profissional requerido.

Aperte 2, 3, para a renúncia do seu tempo, 
que se esvanece em sinfonias inanes de saxofone,
música de elevador, transformando tudo num ruído
oco, sem sentido, até você perder o propósito:
para quem estou ligando mesmo?

Aperte 4, 5, 6 para insatisfação garantida,
de ficar perdido diante de tantas opções de discagem,
como defronte a um menu indigesto,
cuja comida nunca mata a sua fome,
cujo sabor só promete a náusea vindoura.

Aperte 7, 8, 9 para a vontade de esganar
o atendente, o supervisor, o chefe de operações,
todos assentados no sarcasmo, podendo fazer algo,
mas – ainda assim – presos no conluio de postergar
e até mal usar o idioma, num gerundismo canhestro:

“amanhã estaremos mandando o técnico à sua casa”.

Nagual

Gostaria de me raptar
não sei como
dessa aflição
de dezembro, desse
céu à régua,
ilhando tristes,
dessa euforia
desgovernada, desse
estrangulamento;
o rufar de tambores
num crescendo,
que só faz
contar
regressivamente
os dias para
o próximo
calendário.

Teofania

No escuro, o menino perguntava 
          (o que é o mundo?)
apenas para escutar sua tia afirmar
          (uma casa dentro de uma casa)
ou simplesmente para sua mãe responder
          (uma ala inacabada do céu).

Como alguém poderia adivinhar,
naquela casa, e nas outras que se seguiriam,
que a questão encontraria
seu começo de resposta
crescendo dentro daquele que perguntou,
aquela criança insone,
o predileto da noite?
Mais tarde, já adulto
deitado na assonia,
ele se pergunta outra vez,
meramente para ouvir
o silêncio assaltá-lo

          (essa noite se arqueando sobre sua admiração,
          o fado próximo que se achega na alcançadura)

e se lembrar que durante
essa parca intermitência,
esse imenso adeus
que se prolonga,
cada um deve fazer
do seu peito um sacrário,
antes que uma visita
tão estrangeira e esquiva
como Deus se avizinhe.

Mônada

Caminho em espirais
        rumo a lugar algum.
                Tenho meus compromissos

moldados na lentidão,
        sem os velhos embustes
                que me venham por ajuda.

Tenho essas reticências
        que se alastram.
                Eu aguardo.

Mas o que é essa vigília,
        se no final das contas
                o que almejo é o termo

do desvelo e precisamente
        no meio desse tempo
                é onde me espreita

o significado das coisas?

Nuanças

Nossas despedidas cotidianas
somente foram ensaios para a cena final
: esse adeus numa manhã quarada de maio.
Em tinta, a tez do luto sobre o papel.
Sou todo ao convulso. Procuro razões.
Não há mais como
identificar a cor sem
embalsamar o camaleão.
O dia estaciona e a realidade
desce em mim feito avalanche.
Já não somos. Fomos.

Refrão

Vai dar no que der,
seja lá o que for
o que tem que ser:
nunca é indolor.

No fim das contas,
a gente já sabe:

aguentar as pontas

é o que nos cabe.

Peripécia

O corpo espanca o carro: 

súbito silêncio dos pneus.

Nos lábios da calçada,
a formiga afogada em vermelho
e a bola perdida.

Catalepsia?

Dizem que a vida é o que nos acontece 

quando não dão certo
os nossos planos.

Cá, comigo,
eu me pergunto:
e quando já não os há?

Morte, decerto,
não. Inda
dói.

Fronteiras

)

do Diário do Confinamento

(

Cativo, na perene vontade de espaço,
estou em degredo em terras próprias:
perímetros que me cercam e não trespasso.

A ocasião me ensimesma em limites:

       ao norte, minha agastada sensatez;

       ao sul, esse medo crescente;

       a leste, o encargo econômico;

       a oeste, a torpeza geral e indiferente.

Balizas que me abrangem num duro abraço 

– soberano de um domínio que me entedia –

esse confim cada vez mais escasso.

Notívago

)

do Diário do Confinamento

(

Tarefa mais que penosa:

decodificar os silêncios

que a vida usa para dizer.

Eu me reviro na escuridão

— a percepção sem restrições de forma —

mas a indeterminação permanece.

A estreiteza no peito intraduzível,

esse pânico persecutório inescapável:

— até quando?

Pictórico

)

do Diário do Confinamento

(

Um pouco Mondrian:
a vida dentro de limites.

Na escassez deste espaço,
a irritação come minhas beiradas
até quase me fazer só meio:

        coração fora do eixo
        bate no desconforto do peito apertado,
        predizendo uma tempestade no horizonte,

        como se guardando lugar

        para uma aflição ainda mais infinda.

Aperto

)

do Diário do Confinamento

(

São dias de parede branca 

e gestos anêmicos pontuando a reclusão:
as quinas dos móveis rigorosamente perfiladas,
a bagunça dos sentimentos em confusão.
Movo-me em lapsos, sem pressa nem propósito,
cozinhando em fogo lento a adiada refeição.
Mas eis que a vontade moribunda
à revelia dessa condição,
quer abrir as janelas (como se o ar fosse puro)
e a porta (sem tanta inquietação),
pois existir assim é muito pouco:
vida minguada em constante contração.

Narrativas

)

do Diário do Confinamento

(

Nesse tremeluzir de viver restrito pela rotina,
ocupamo-nos com a busca de certezas que não há.

Confundimos acaso com escolhas,
nossos rótulos e moldes com as coisas em si,
os registros de nossa lembrança com história.

Assim, não é bem o que nos acontece —
mas o que sobrevive
aos consecutivos naufrágios

de nossas vontades, cogitações e memória.

Da janela

)

do Diário do Confinamento

(

Da minha janela não dá para ver muito.
Já tive janelas melhores, em lugares piores.
Também já nem tive janelas, tão-só
olhando para dentro: oclusos arredores.
Mas o que é janela é senão um modo de olhar?
O resto são pormenores.

Da minha janela não dá para ver muito.
Continuamente pouca coisa, quase nada.
Os mesmos rituais de todo dia,
a vida pelo crivo do familiar desvendada.
Única mudança: perceber 

nossa esperança mais e mais precarizada.

Informe

)

do Diário do Confinamento

(

Indeciso, titubeante, atrapalhado.
O contrapeso das dúvidas povoa meus dias.
No banho, tento caber
no magro diâmetro da água,
mas sobra corpo, ando
sobrando demais.

Nessa vida de parêntese sem par,
encerro o que continua inaudito —
num mundo em conta-gotas,
cheio de cismas e alarmes,
tudo é transitório, amorfo e impreciso.

Litania

)

do Diário do Confinamento

(

Como tratar trivialidades num poema:

clarear os fatos abrindo as janelas

e deixando o silêncio

engordar os cômodos da casa.

Escrever — quase uma solução —

pois a palavra tem sido o lugar

onde levanto abrigo.

Adentro,

esse grande escuro pertencente a todos,

minha trajetória mínima se distende

e se confina dentro dessas margens.

Percepção

)

do Diário do Confinamento

(

Fato primário e brutal:

mesmo quando nada está, algo acontece.

Quietude também é progresso,

ainda que ardentes devotos da produtividade,

baralhemos ocupação com eficácia

e movimento com avanço.

Coisas tantas

que achamos

que entendemos,

                          até que

                          sustamos.

Números

)

do Diário do Confinamento

(

Entrementes, no quebranto das notícias,
o extermínio galopante, implacável.
A fatura cruel de eleições sinistras
no recenseamento do luto inviável.
Sem adeus nas covas a granel,
a ferida fica aberta, inexplicável.
A morte virou estatística,
um desmazelo indesculpável.
Perdemos vidas, não cifras,
e não há planilha que nos seja razoável.