Da estratégia da fênix

Disparei o coração

na fluência do tráfego,
bem na hora do rush.
Lancei meu sorriso aos pombos,
numa dessas tardes de domingo.
Dissolvi oração e silêncio
nos braços constelados de carências.
Crivei o olhar de canções tristes
e me alastrei sobre nostalgia.

Mas não se engane comigo,
rasgo o invólucro. Deslindo-me:
é só a minha punção de mártir
em busca de um outro
passatempo para o corpo.

Itinerários de Sísifo

Conforme nos rendemos 
às estrições desse tempo,

às agendas atulhadas
de coisas por fazer,
aos canhotos dos cheques
marcando
impiedosamente

os valores devidos
ao próximo mês,

tornamo-nos um
borrão indistinto

(desatino dos astrolábios)

na ginástica dadaísta das ruas,
onde somos tão só
a roda de um

invisível moinho de galés.

Sinopse dos dias

O truque, dizem,
é se deixar para trás,
disfarçar-se
no corpo inconsiderado
de um homem que sempre fui
destinado a ser
e acelerar minha pressa
em direção aos compromissos assumidos.
A testa expõe seus vincos,
como se a antever
o que virá:
a lemniscata do ponto de interrogação,
o adelgaçamento da paciência,
da fé,
da confiança.
Mas aqui onde
o dialeto não consiste
de palavras mas de horários,
não importa a presciência.
Há simplesmente algarismos.
Há simplesmente a agenda,
escondendo em seus cronogramas
o ano que se agrisalha
quotidianamente,
o para sempre que vamos
deixando escapar
a todo o momento.
E nós rogamos
para que os trincos
velem as amarguras,
que as portas fechadas
filtrem as decepções,
que no fim de cada dia
haja algo que tenha
feito sentido,
qualquer um.

Solilóquio

Percebo as pequenas coisas: 
o zumbido de uma geladeira,
o atrito do tecido
de uma camisa antiga
contra a pele, o som
dos saltos de madeira
sobre o cimento arenoso,
o sentido
de uma conta telefônica
vencida.

Quando se
pára para
pensar, a maior
parte da vida
é senão
um acúmulo
de pequenas coisas,
como geladeiras
que zumbem ou telefones
cancelados.

De certa forma,
sou como
um velho amanuense,
espanando
as superfícies
da minha vida.
Perscrutando
o ordinário, em busca
de uma conexão
subjacente.

I Ching

No jogo das moedas,
ou fico ou passo.

Melhor:
                 ou fícus
                 ou pássaro.

Destino

Perco-me

mais e mais,

assaz desatinado

para ter noção alguma

de qual é o norte

dessa bússola,

indo parar quase

exatamente

onde eu queria

estar.

Nuanças

Nossas despedidas cotidianas
somente foram ensaios para a cena final
: esse adeus numa manhã quarada de maio.
Em tinta, a tez do luto sobre o papel.
Sou todo ao convulso. Procuro razões.
Não há mais como
identificar a cor sem
embalsamar o camaleão.
O dia estaciona e a realidade
desce em mim feito avalanche.
Já não somos. Fomos.

Andamento

O tempo é o mesmo
em todos os relógios.
Na revolução das esferas,
as horas arrastam ponteiros
: a ciranda atroz da impermanência,
em direção ao depois,
esse imensurável depósito
de entulhos adiados.

Resquício

Restou de nós
um rancor contido,
assuntos evitados,
mágoas recidivas.

Restou dos nós
a tristeza espaçosa
do laço desfeito.

Peripécia

O corpo espanca o carro: 

súbito silêncio dos pneus.

Nos lábios da calçada,
a formiga afogada em vermelho
e a bola perdida.

Catalepsia?

Dizem que a vida é o que nos acontece 

quando não dão certo
os nossos planos.

Cá, comigo,
eu me pergunto:
e quando já não os há?

Morte, decerto,
não. Inda
dói.

Caminhantes

) 

A partir de um poema de E.M. de Melo e Castro 

( 

Apenas um passo
e é então possível
medir a extensão
do andar de um homem.

Ainda que esse tamanho
não seja preciso ou reiterado
mas, quem dá um passo, anda
e é andando que se chega.

Onde chegamos
muito nos define,
bem como as distâncias
construídas com nossos caminhares.

Pois estas são nossas
medidas, assim determinadas
pelas nossas pegadas, que ficam.

Jardim pênsil

Na teia de aranha,
animação suspensa
: uma folha seca.

O silêncio das sereias

O horizonte sujeito
à perspectiva,

o longe que está
talvez logo ali.

E no cais do porto,
um barco

à espera da mudança
das marés.

Espasmos

Algumas vezes, a direção dos passos é
mesmo para longe. Noutras, as mãos, até,
desentendem as tarefas e estremecem.
Pedem confirmação aos olhos: isso?
Estes simplesmente emudecem
e fingem descompromisso.

Narrativas

)

do Diário do Confinamento

(

Nesse tremeluzir de viver restrito pela rotina,
ocupamo-nos com a busca de certezas que não há.

Confundimos acaso com escolhas,
nossos rótulos e moldes com as coisas em si,
os registros de nossa lembrança com história.

Assim, não é bem o que nos acontece —
mas o que sobrevive
aos consecutivos naufrágios

de nossas vontades, cogitações e memória.

Percepção

)

do Diário do Confinamento

(

Fato primário e brutal:

mesmo quando nada está, algo acontece.

Quietude também é progresso,

ainda que ardentes devotos da produtividade,

baralhemos ocupação com eficácia

e movimento com avanço.

Coisas tantas

que achamos

que entendemos,

                          até que

                          sustamos.

Cangalha

)

do Diário do Confinamento

(

A gente vai aceitando as coisas, todo dia,
até que se concretizam em couro de provérbio:
de estória ou fanfarrice à razão absoluta.
Sedimento repetidas vezes assentado, lia,
e ainda assim, ecoamos convictos:
contra a praxe não há disputa.
Ofendemo-nos com as verdades da minoria
que fustiga o instável alicerce de nossas fés
e prosseguimos nessa pirraça resoluta.
Até que chega o momento, todavia,
quando a vida (a morte?) pulveriza tudo
e só nos resta continuar na labuta.

Fosco

)

do Diário do Confinamento

(

Tiro meus óculos e o mundo
abranda prontamente:
as quinas dos móveis,
o rosto cansado no espelho,
as notícias ruins no jornal.

No viveiro

)

do Diário do Confinamento

(

Aqui está a saudade e a tristeza de uma vida
que era minha e da qual eu não queria
que assim se estilhaçasse tão abruptamente.

Tal a trajetória de um peixe no aquário,
atravancada pelo vidro,
a sina é continuar,
apesar de,
até.