Obra prima

Graciosa e escultural
mente preparada.

Astúcia da beleza,
superlativa e única.

Prodígio extra
ordinário feito.

Afora

Respeito, antes de tudo:
gentileza em meio à raiva,
polidez, ainda que irritado
– pois a paixão é mesmo
esse fogo e o amor fica pouco
mais além, entremeado
de paciência e esforço.

Para lá das quimeras
de se estar sempre
certo ou errado,
há um campo
(como já disse Rumi)
e é só aí
que a relação floresce.

Amor posto

Você me beija
e em mim se instala,
sem cerimônia.

Este lado do paraíso

Não o beijo,
mas o calor dos seus lábios em minha pele.
Não o físsil de suas pernas,
mas o compromisso de mais estros arraigados.
Não a cópula,
só o cio que vaga lasso pelo corpo.
Cintila na íris o flerte,
dança de subentendidos.
No duelo com o desejo,
saco antes da dúvida:
com a língua em riste,
mergulho minhas papilas
numa galeria de obscurantismo
e viscidez, provo do sabor da fruta
à véspera do próprio açúcar.

De tal modo amo,
que faço o próprio Eros
abrir com faca
o esplendor de outra manhã.

Respiração

A ciência me ensina que o ar que respiro
são partículas ínfimas do cosmos
e, que tanto aqui, como em toda parte,
é tudo da mesma feitura e arte. 

Colijo o universo no meu fôlego.

Não bastasse, a cada aniversário,

sou quase completamente diverso:

composto, permutado e reescrito

em diferentes estilhaços do infinito.

Reparto o universo no meu fôlego.

       Se cada coisa passa por mim,

       portanto estou em todo quê:

       imagino meus devaneios infantis

       hoje compondo o asfalto da estrada,

       meus desalentos adolescentes

       transfigurados numa tela pintada,

       e aquela intenção andarilha

       finalmente chegando onde era esperada.

Cerco

Pervicacíssimo,

seu perfume

ao derredor.

Confinamento,

que é só fuga

por todos

os lados.

Diamantina

Você não é nada simples.

A não ser que aceitemos

que labirintos são construções simples.

Um diamante multifacetado é simples?

Só aos olhos de um não entendedor.

Para um ourives,

é um milagre da geometria.

Para um físico,

é o carbono transmutado em brilho e luz.

Mas, para mim,

um menino que se pasma

com o que não entende

representa o brilho enclausurado

numa dureza externa.

Diverso

De vez em quando, 
precisamos de um milagre às avessas 
para desnudar a linguagem, 
fazê-la durar por um minuto
: tão somente 
a vasilha com o vinho – 
uma recusa sacramental em se multiplicar, 
reclamando 
através disso 
um único pedaço de pão, 
um único peixe.

Janela

A manhã,
que se forma já por dentro
consumida, sói
num solo de retinas
: dói nos olhos.

Farol

Estendo-me pela praia até o mar,
meus raios abruptos sobre as ondas
enrugadas como papel molhado.
Empoleirado em meu pedestal de granito,
eu rutilo contra o desarranjo das estrelas,
esquadrinho marés conduzidas
pelas excentricidades da lua,
escavo brumas
que se sedimentam para dormir
sobre o arrulho das águas.
Enquanto a areia e o oceano serenam,
eu sou um sol rápido
: varro o horizonte num bater de pálpebras,
adentro janelas casualmente encortinadas,
resvalando nisso e naquilo,
meu lume suavizado
pelos desgastes e usos frequentes,
amortizado em formas e talhes.
Eu me estiro em luz,
mas nunca longe o bastante
: eu não toco seu sono.

Prenda

No auge da tempestade,
saio para assistir
e, ao voltar,
trago no cálice das mãos
um granizo
do tamanho de uma bola de gude,
um gomo
caído das nuvens
fendidas por relâmpagos.

Fascinado,
eu me esqueço
da possibilidade de quebra
das vidraças, desconheço
as advertências de minha mãe
e seu rosário
a postos para oração,
o cobrir sobressaltado de espelhos 

                                                                (um caso antigo
                                                                entre minha avó
                                                                e trovoadas ancestrais).

Observo
meu bocado do firmamento
derreter – levo-o aos lábios,
provo dos ventos glaciais
e das noites polares.

Enquanto a chuva cai
mais suavemente
e o trovão ressoa
mais distante,
a tempestade se dissolve
doce
em minha língua.

Grácil

Eu me pasmo à sua beleza
que só flecha e curare,
relâmpago que se abre
ante meus olhos
como Escritura,
soco no diafragma
que lateja
pelo corpo todo
e dói dias a fio.

Meu olhar excursiona
por sua pele e consigna
os detalhes
deste inefável deslumbramento
grácil
tornado carne e sangue.

O encanto é mais
do que posso suportar
e me pego
boquiaberto

(ante a exata noção)

: monumentos

já foram construídos
por menos.

Joias litorâneas

Nas praias vivem os arautos do tesouro
: meninos descalços, sem camisa, sem escola,
deuses da beira-mar.
No açoite das ondas nos rochedos,
a oblação do oceano
: estrelas-do-mar, caurins, conchas –
inteiras, infractas, resplandecentes.
 
A possibilidade polida               em turquesas marítimas,                                                           esmeraldas oceânicas,                                                           safiras pelágicas,                                                           variegadas gemas mágicas.

Transubstanciação, sortilégio antigo,
na solidão dos promontórios
eles fazem do que encontram
artesanato, colares e pulseiras.
Abrolham repentinos,
como se surgidos da própria viração.
No comércio convicto de seu engenho,
não regateiam talento, mas o preço,
durando apenas o enquanto
do negócio para, logo em seguida,
deixar apenas rastros difusos
a serem comidos pela próxima vaga faminta.

Nirvana de celofane

)

Nemo saltat sobrius.

Homens sóbrios não dançam.

(

O que eu queria, é claro,

era o ímpeto e o alcance do épico,

música pomposa, o sentido da vida

mesmo que perfumada

pela vastidão da morte.

Queria tudo isso

em três minutos e meio,

na abrangência de um poente.

Deixei-me ficar,

num favor de aragem,

no vermelho da tarde que se recolhia

no céu e me embriaguei

aquém das letras,

além deste idioma

feito de todos os poemas

que já li sobre o crepúsculo.

O que foi escrito

é insuficiente, precário e falto:

a feição do entardecer era

de páginas vazias em antecipação,

o branco incólume.

Sei que a linguagem é uma ameaça

que se abriga no que foi

empenhado nos textos

e que uma névoa de palavras, provocadas

pelos inconstantes ventos do sentido,

nunca fará jus ao que vi.

Mas que era bonito, isso era.

Liturgia

Um fulgor prematuro hesita lá fora,
na noite que esvazia suas estrelas
num borrão de alvorada.
A fina pele de vidro
deixa entrar um gris inegável
às 5 da manhã, que vem
à queima-roupa contra
o guardado escuro em que durmo.
Ganha uma escrivaninha, uma cadeira,
o quarto como que um
excêntrico experimento de desordem,
alvorecendo em pequenas somas
: uma casa, uma data,
um cortinado de clarão do dia.
Talvez seja isso a comunhão legítima,
essa vida que nos permite
a cada manhã
nova hóstia de sol.

Guloseima

 )

Para a minha amantíssima Ivany de Araújo Bonfim,
Dona Ervanildes,
vulgo “A Damascena”,
Tia maior
(

Dizer que ela é quituteira
é menosprezar o todo
de sua ciência. É claro
que ela negará essa informação,
como quem desdenha da própria receita,
contando que errou a mão.
Mas basta provar de seu gnocchi bolognese,
sua broa de fubá com erva-doce,
sua torta de amendoim
eternamente presente nos aniversários de meu irmão,
meu bacalhau com batatas
que fora marinado no leite
para perder o sal desde a véspera –
acepipes mil que se multiplicam
em cores e formas
na cozinha sempre atarefadamente alegre –
para se depreender a seriedade de haver paladar.

Ela vai dizer que são orexias de sobrinho,
a fome da saudade exagerando o sabor.
Não.
Pois mais do que a comida objetiva,
o doce e o salgado que desliza
em delícia pela língua,
é a receita da iguaria sempre
diferente que ela faz surgir
de seu desmesurado carinho
que me faz faminto por seus petiscos.